Llevaba días tomando. Llegó a su casa borracho, con ganas de demostrarle su poder. Quería recordarle que él siempre tendría el control. La desvistió para poseerla, para sentirla suya. Era tanto el nivel de alcohol en la sangre, que con trabajos podía mantenerse de pie. Se quedó dormido por unos minutos. Ella aprovechó para vestirse, confundida, enojada, triste. Después, él se incorporó, sin consciencia de nada, como el que cree merecerlo todo. Tenía que salir corriendo porque lo esperaban sus amigos, esos a los que les financia las mujeres y alcohol con tal de sentirse querido, con tal de tener su lealtad. Antes de que se fuera, ella le pidió una respuesta. Durante meses, le había pedido certidumbre, pero él seguía desapareciendo, evadiendo, mintiendo. Bloqueó la puerta y le advirtió que no lo dejaría ir hasta conseguir la claridad que ella anhelaba. No te amo. No hice y no voy a hacer nada para tener una vida contigo. Me siento bien así, haciendo lo que hago. Lo miró decepcionada. Sintió asco al escucharlo. Le acababa de mutilar el alma. Lo empujó, le volteó la cara de una bofetada. Había ido a su casa a restregarle que ella era solo un objeto, SU objeto. Volvió a empujarlo con todas sus fuerzas. Le pegó con rabia, con coraje, con desilusión. Quería sacarlo de ahí, a él, al que juró cuidarla y amarla por toda la eternidad. La miró con odio, la tomó de los brazos y la azotó contra la pared. A ella, al amor de su vida. Salió inmediatamente del lugar, sin voltear atrás, sabiendo que la había lastimado, con dolo y con alevosía. Se aseguró de destruir todo lo que alguna vez lo hizo feliz. Se sentía indigno de ser amado y prefirió matar a la única mujer que le había demostrado lo contrario. A él nadie lo vulneraba. A él nadie le iba a ganar. Entre la culpa y la soberbia, regresó a tomar. Quiso ahogar sus penas, pero lo único que consiguió fue asfixiarse en su jodida realidad.

Escucha: Love is a Losing Game